Papier froissé
elle décale une rangée de livres, pour laisser apparaître, sur le bord de l'étagère, une tablette de chocolat.
- ce chocolat, tu vois, je ne sais pas quoi en faire.
- pourquoi ?
un moment d'arrêt, elle a pris la tablette dans ses mains, un papier blanc recouvre le papier métallique, tout est intact, c'est un chocolat rare, probablement très bon et très coûteux.
je m'imagine alors qu'elle l'a acheté le jour où son père est mort et qu'elle n'a jamais eu le temps de lui offrir. mais elle me devance :
- je l'avais acheté pour mon papa, mais il n'en a pas voulu.
elle a la gorge serrée et elle fixe la tablette qui soudain pèse une tonne.
- peut-être qu'il n'aimait pas ça ?
- oh si. surtout du comme ça.
- peut-être qu'il n'avait pas envie ?
- ben oui.
elle sous-entend que "c'est bien le problème".
elle observe à nouveau et dit
- je devrais le donner à un pauvre. c'est du bon chocolat, de chez...
elle retourne la tablette.
- avril 2004. elle se périme.
elle replace la tablette tout contre l'étagère, puis rabat les livres dessus. elle ne la donnera pas. elle ne la jettera pas non plus. elle ne peut pas.
- c'est triste hein ?
- oui...
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